Me disculpo de antemano por mi ansiedad

A veces creo que esta prisa estaba esperándome desde antes de nacer.

Al despertar, los sueños me reclaman su posibilidad de ser. No quiero dejar deudas pendientes.

Es eso, y también otra cosa. Me asustan ciertos pasajes del pasado. Prefiero sacarles todo el tiempo de ventaja que pueda.

Cuando acerques tu cabeza a la mía, oirás el zumbido que me llena.

En el mejor de los casos, podremos hacer música con él.

Digo me disculpo, pero verdaderamente, agradezco tu manera de esperarme

décima primavera

Esta primavera se la debo al cerezo
que de esta semilla será nacido
al tiempo que aún no ha venido
al camino que aún no empiezo
a los destartalados versos
que el futuro me provoca
a las sonrisas locas
los pitos y botellones
que madurarán las razones
de la fértil provincia de mi boca.

Alguien me dijo una vez, que para no ser nadie en la vida, tenía que ser trabajador y constante.

-¿Quién me puede enseñar a ser trabajador? -me pregunté
-Las abejas -me respondí- las abejas es lo más trabajador que conozco.
Así que las visite, pero sólo pude entender su zumbido.

-¿Quién me puede enseñar a ser constante? -me pregunté
-La mar -me respondí- la mar es lo más constante que conozco.
Así que visite la mar, pero sólo pude entender sus olas.

Entonces volví hasta donde había partido, y Alguien me preguntó que había aprendido.
-Aprendí el sonido -respondí- el sonido es lo que aprendí.

Sigo el camino de la música y la palabra.

Barco barquito

Imagen de la edad del brote
tábanos en flor y algodones al aire
el sol es un misterio que surcaba el valle.

El río trae espejos trizados cual recuerdos
cuando plegado mi navío lo remonta
¿sobre cuántas lágrimas navega?

Barquito de papel amado
ínfimo frente a las rocas que escollan
el curso manso de los sauces
¿por qué te detienes?

Quisiera tomar el barco
y soltar el río

Haikus del elefante

Una parte aprende
la otra parte olvida
de las dos partes soy elefante

De mis surcos grises
nacerán malezas
si mi jardín no florece

Ayer nacía el sol, hoy no
no todos los jardines
florecen en primavera

Con mi flor susurro
lluvias y palabras
y esa flor se llama trompa

Guardo las semillas
que dejan las historias
soy un libro viviente

Canto mis haikus
son de marfil
y de cereza

Una parte aprende
la otra parte olvida
lo que ya se aprendió

Lunanoche

Mi alma ha crecido un poco bebiendo las luces de la noche
que la luna ha trizado su espejo, que lo ha botado al mar
mis pies quieren ser bote y la marea quiere cantar
un rayo de pez moja mis ojos, los hace espuma de sal

Abajo en la ciudad sumergida las aves aprendieron a brillar
danza de luciérnagas antiguas bajo el gaviotal
flota el polen marino, la fruta de un árbol abisal

o es que se está bañando mi sonrisa?

Desflorado

Como una bestia acecha
insomne y pesada entre las tapas
con dos caras recortadas
una ve todo
la otra no admite ver nada
la semilla negra brota enredadera
amordazando lenguas y palabras
y flora indiferencia azumagada

Su derrota es la entrega
su triunfo la retirada
la complacencia del silencio le alimenta
y aquí nadie se atreve a desplantarla